Времена не выбирают,

                                                   В них живут и умирают…

                                                                                      А. Кушнир

У туч в плену томится в небе солнце,

ждёт ветра, чтоб помог свершить побег…

Проснулся я,  в подкорке всё же сон цел

о том, что Золотой наступит век.

Вот он явился, ветер, сникли тучи,

верней, сбежали, притаился смог,

и в нашей жизни, вовсе не кипучей,

опять настал очередной денёк.

А век, как век, его не выбирают,

он занял в череде коллег свой ряд;

в каком-нибудь, к словцу, Бахчисарае

свои порядки, свой на это взгляд.

А я читаю мудрого поэта

о временах, порой пишу и сам,

и бродит голубь возле парапета,

поклёвывая редко что-то там.

Пойду и я на воздух – к солнцу, к морю

по Боткинской, путь зная наперёд,

чтоб посмотреть, как тает на просторе

у горизонта белый теплоход…

02-09-2019