Ни любви, ни заботы — пустота Торичелли.
Лето льет фаренгейты, отливая усталость.
По ночам отчего-то плачут виолончели,
от смычков-метеоров им, наверно, досталось.
Лета полифония. Ноты падают наземь
и встают, отряхая с себя обертоны.
В них опять я поплыл, ведь покуда не назван
мой кораблик средь тех, где откроют кингстоны...
«Может, снова в круиз? С небывалым дисконтом! - 
троллят старых пергюнтов интернетные боты. -
Сольвейг?... Там в казино ждет тебя Покихонтас.
Вот и будут тебе и любовь, и забота».
Да, я сам как-нибудь... Мне достаточно звуков:
за волною волна — и уже в океане.
Молод, весел, горяч, и мечта как наука...
Жаль, что, кроме себя, никого не обманешь.
Лучше - спать по ночам, просыпаясь нечасто
и под летние фуги потребляя кефир.
Все искусство теперь - долго-долго прощаться,
хорошо темперируя свой последний клавир.