Книга слова

Всё происходило так, как не могло происходить. Не могло и происходило. Человек
наблюдал. Он хотел понять. Но не мог. Он жалел себя и плакал от жалости к себе,
но не мог понять, почему это происходило. Он спрашивал, он метался, он искал,
он хотел. Он просил. Но никто не мог помочь ему. И каждый новый день был новым
рубцом на вчерашней ране и каждый новый день был новой раной и ожидал рубца завтрашнего
дня. Человек жил. Сердце его сжималось и становилось всё меньше и меньше. Из
него выходило всё ненужное и оставалось только самое главное. И мысли его
уходили. Наверное, к другим людям. Их было много. Для одного человека слишком
много. И они уходили. Должна была остаться только одна мысль. Маленькое стиснутое
до боли человеческое сердце и одна мысль. И так человек жил.

Он уже не спрашивал. Не метался. Не
искал. Не хотел. Не просил. Человек молчал. Для одной мысли не надо много слов.
Для одной мысли и сжатого сердца хватит одного слова. Небольшого и нужного слова.

И так человек жил.

Человек читал книгу.

В ней было всё. Она была всем. И
человек был крошечной частичкой этой книги.

Человек был крошечной буквой,
аритмично мерцающей буковкой на страницах этой книги.

Книг не может быть много. Не может
быть много друзей. Не может быть много любимых. Одна книга. Один друг. Одна
любимая. Много книг – это развлечение и суета, это сомнения, морока и
самообман. Нет. Одна книга. И одна мысль. Но в ней жизнь. И в ней – истина.
Много друзей – это много радости, много тревог и много предательства. Нет. Друг
должен быть один. Но в нем, в одном – твоя опора. Много любимых – это много
удовольствий и наслажденья, и много забот и большое дряблое, пресыщенное
сердце. Нет. Любимая должна быть одна. И только в ней – твоё счастье.

И так человек жил и так человек
любил.

Врагов не было у человека. А
предателей он забыл.

Он читал книгу и смотрел в окно.
Снежинки были одной снежинкой. Снежинки многих-многих зим. Снежинка тысячелетий
кружилась за его окном.

Люди были одним человеком. Человек
тысячелетий жил, любил и умирал, становясь буквой книги.

Не было истории человечества, была
история одного человека, одной дружбы, история одного предательства и одной
любви… История одной жизни. История одной болезни. История одной смерти.

Человек знал.

Он видел себя жеребёнком, прыгающим,
резвящимся, безумно мчащимся наугад. Он видел себя жеребцом, сильным и
неуёмным. Он видел себя никому не нужной клячей. Он видел, как издыхала кляча.
И он видел, как обретал свободу жеребёнок и взлетал в небо, как он замирал там,
превращался в белое зимнее облако и рассыпался на тысячи маленьких снежинок и
опускался, кружась, на землю.

Андрей Грязов, 2019

Сертификат Поэзия.ру: серия 368 № 141329 от 23.02.2019

6 | 10 | 1311 | 23.11.2024. 12:48:24

Произведение оценили (+): ["Илья Рубинштейн", "Леонид Малкин", "Ольга Пахомова-Скрипалёва ", "Сергей Шестаков"]

Произведение оценили (-): []