Мне было 18 лет,

в душе страстей кипела лава,

и, что живёт во мне поэт,

я не догадывался, право.

А по утрам – весны солист! –

пел скворушка  в конце дороги;

в то время  rock and roll и twist,

разумность затмевали  многим.

Уже нас пас военкомат,

повестки слал, сулил медали,

но, сдерживая смех и мат,

мы увильнуть вовсю пытались.

Мне было 18 лет,

я был наивный, смелый, хваткий,

и я на мысе Фиолент

с девчонкой месяц жил в палатке.

Охотился на разных рыб,

на резвых сингилей у кромки,

и, мне казалось, я погиб

от ненасытных ласк девчонки.

Но всё равно, но всё равно

попал в СА, в штат мотовзвода;

девчонка замужем давно,

не стала ждать меня 3 года.

Отчаянно я психовал,

хотел сбежать порой ночною,

во мне страстей любовных вал

затмил на время всё иное.

Но обошлось, стерпелось, стих

шок болевой, а что поделать,

и у меня родился стих

впервые, робкий, неумелый.

Явился, будто новый свет

возник в душе,  быт зла лишая:

с тех пор живёт во мне поэт,

словами боли утишая…

16-02-2019