Оле Ч.

А ночью – да за калиточку…
Да по ухабам! Да лево руля!
О.Черкашина
* * *
Расплевалась
с хамежом да обидою,
и – спиною
ко всему ненавистному, –
хлопнув дверью,
дермотином обитою,
лёгким шагом,
по девчоночьи, –
из дому.

Как вода ни глубока –
переплыть её!
Как земля ни тяжела –
раскачать её!
Чтоб у новых, у дверей –
День Открытия,
чтоб у новой, у любви –
День Зачатия!

В мелких зубчиках
дрожит лист орешника.
А на кладке
(ох, узка!)
стало страшненько…
Но,
по-южному,
в зубах – две черешенки,
а в глазах –
два уголька,
две черкашенки.

И святого обернёт она
в грешника!
А псалом оборотит
в шутку-полечку!
Но черкашенку её ли,
черкешенку
свет дневной разворожит
просто в Олечку.



* * *

Ты цветы на столе оставил.
Были руки твои добры.
Ты ничем не нарушил правил
той,
циничной, как жизнь, игры.

Мило щурась на лучик света,
объяснил мне, куда пойдёшь…
Что ж привычная правда эта
обжигает меня, как ложь?

Пусть лукавит луна, как сводня,
сквозь окно заглянув в мой дом,
но пожалуйста, –
не сегодня!
Извини,
как-нибудь потом,
потом…

Отрезвит, успокоит утро
и остудит печаль вода.
Снова стану цинично-мудрой
и насмешливой, как всегда.

Стану прежней
бывалой бабой.
Не завою, припав к плечу.
Быть озябшей, усталой, слабой,
быть единственной
не захочу!


Цыганский лад

Пальцы стынут на ветру –
сводит их до боли.
Только струны перестрой
на цыганский лад, –
и тотчас же побегут
(полегчало, что ли?),
заколдуют, задурят,
словно не болят!

На житейских сквозняках
так душа остыла,
что лихая боль-тоска
поселилась в ней.
Затевай цыганский лад,
в нём живая сила:
тем отчаянней поёшь,
чем тебе больней!

То погладишь по струне,
то рванёшь жестоко.
Что-то хлынет прочь с души
песнею навзрыд.
Уведёт цыганский лад
тёмною дорогой
и настоем горьких трав
душу исцелит.

Я на кухне вечерком
побренчать присяду,
хоть заботы за плечом
требуют-велят…
И себе признаюсь в том,
с чем давно нет сладу,
с чем не сладить без тебя,
мой цыганский лад!


* * *
Ты живёшь, как живёшь.
Ты идёшь поперёк.
Поперёк той реки,
что бывает жестока.
Ты беспечно и властно
вступаешь в поток,
не заботясь
о тёмных глубинах потока

Ты вступаешь в поток,
от страстей горяча.
Гладишь воду рукой,
раздвигаешь другою.
Две волны – два крыла
от плеча до плеча.
И вода расступилась,
лукаво журча,
признавая пока
эту власть над собою.

Ты вступаешь в поток,
безмятежно горда,
будто вовсе не твой
тот нерадостный опыт.
За тобою – судьба.
За тобою – года.

Тихий всхлип:
за спиною сомкнулась вода.
Та лихая вода,
что уносит и топит.

* * *
Я о тебе писал
на сколько-то лет впрок.
Я о тебе писал.
Я эти листки берёг.
Я о тебе писал
среди ночи порой, среди дня…
Я о тебе писал.
Ты прочти это
после меня.

Ты прочтёшь всё это.
И шорох бумаг, как трав…
Ты прочтёшь всё это.
Ты скажешь:
- А может быть,
он был прав!
И себя моложе
почувствуешь, так говоря.
------------------------------------
Вот и выйдет:
всё же
я это писал не зря!

13 августа 2001 года

Шаргородский Александр Анатольевич, 2003

Сертификат Поэзия.ру: серия 572 № 14088 от 05.03.2003

0 | 1 | 1967 | 17.11.2024. 18:51:00

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []