Тучи плывут, закатные
сумерки шевеля.
Я превращаюсь в статую 
личного февраля.

Скульптор притихший, что же ты
бледен и утомлён?
Глупо мечтать о прожитом,
грустно, Пигмалион.

Холод снаружи просится,
стынет материал.
Видишь, душе не по сердцу,
как ты её ваял.

Всё неживое, лишнее
трудно залить вином.

Ветер играет с вишнями
голыми, за окном, 
крут и богат затеями.

Смутное дежавю.

Жаль, что не Галатея я –
к марту не оживу.