"Гирлянда воробьишек на ветвях

Звенела, чуть качаемая ветром."

Люда, простите, но звучит это жестоко...

Хорошо, когда можно спрятаться за ворох чьих  - то взаимных любезностей и надеяться на то, что не у всех хватит терпения дочитать до конца, где просто хочу поделиться не популярным, не ожидая ответа. Должен ли быть поэт до конца искренен? Когда я сочинял светлые( нужные) строки о Боге, я всегда мучился, понимая где - то глубоко, что весь этот глобальный институт выстроен на основе банального человеческого страха перед смертью. Мой январь тоже прекрасен, но пишу об этом и мучаюсь, зная что он хладнокровный убийца бесприютных братьев наших меньших.Вот такая вот горькая истина, простите.