Он говорил, а ты молчал в себя,
Как статуя немая Аполлона.
Ты опоздал к последнему вагону,
Билет в руках случайный теребя.

Он говорил, не потрясал основ, 
Жонглируя, как глобусом на пальце,
И женщины его, заправив пяльцы,
Там вышивали розовых слонов.

И пахло испеченным пирогом,
И солнце обворовывало “Sony”,
Когда ты нервно мялся на перроне,
Просоленным нутром глотая ком.

Ристалище ушло в словесный тлен,
Оружие давным–давно не в моде.
По словотворцам судят о народе,
И пушки проржавели до колен.

Пора, мой свет, вставай, давай дышать!
Оставь за поворотом день вчерашний,
Не то засохнут и луга, и пашни,
И атмосферно-вечная душа.

Кто шаровые ловит на лету 
Не убоится грозного разряда.
Возьми её в ладонь, гуляйте садом,
А если спросят: – встретились в саду.