Не сложилась песня, ну и ладно,

будет ещё песен на душе.

И пока камланье заурядно,

не снискать на рюмочку грошей.

А мотив, он пусть таким и будет –

он душою искренне пропет,

и никто за это не осудит,

не предъявит счёта бегу лет.

Зябко. Стынут руки вечерами.

В сердце ритм трепещется, как стриж.

Песню не законченную нами

вряд ли ты теперь и повторишь.

Уплыла сквозь ночи тьму за август,

да и бог с ней, пусть себе плывёт.

Я себе и сам не очень нравлюсь,

и причин тому из года в год... 

Взять бы да напеть потом украдкой

неказистый, простенький такой –

тот мотивчик – пьяненький и сладкий,

помогая памяти рукой –

без ненужных слов – порывом, жестом

рассмешить себя же самого,

убедившись – вот же свято-место.

Больше и не надо ничего.