Прочту тебя опять по сентябрю...
Прекрасен мой намоленный подстрочник,
что пишет, что поёт календарю,
и вместо точки ставит многоточник...

Он стелет дни по росчерку долин,
распиливая твердь жемчужной речкой,
и косы златогривые осин
удерживает дымкой, как уздечкой.

Лишь ты подобен ветру и ему -
совсем не друг, не муж и не любовник,
уходишь за закатом в полутьму,
оставив день холодный — послесловник.

А я всегда рождаюсь под конец
элегии обветренного утра,
где каждый год другой читает чтец,
что старше предыдущего, как-будто.

Мне суждено писать тебе письмо,
глаголицей случаясь в каждом слове.
Замрёт, однажды, россыпью оно —
немым дождём в осеннем полустоне.

И ты, мой путь, расскажешь обо всём,
рифмовником разыгранного действа,
в страницы счастья добавляя сон
и капельку прекрасного из детства.