Не думать о лете все проще,
и ветер, прощанию рад,
склоняет окрестные рощи
сыграть в подкидной листопад,

отбой по округе разносит
и выигрыш празднует сам.
Как будто на ярмарку, в осень 
уже зазывают леса –

к её янтарям и шафрану,
в огонь листопадных пучин,
там из-под небес Левитана
березовый Моцарт звучит.

И сердце от музыки этой,
где всем сентябрям исполать,
от обетованного света,
не хочет никак улетать.