Всё трещит сверчок досужий

Всё трещит сверчок досужий, свищут ветры-бунтари.
Осень это не снаружи, осень это изнутри. 
Росчерк жизни, росчерк смерти – не шедевр, но намёк, 
и тебя сметает, метит ветер, сбивший время с ног. 
Чем ты полон? Что осталось от твоей слепящей тьмы? - 
лишь блаженная усталость да взыскание зимы. 
Нет, для будущих скрижалей хлама всякого ещё 
предостаточно, пожалуй, только это всё не в счёт. 
То война, то пир за пиром, но в любом раскладе карт 
осень высится над миром, словно вечный зиккурат. 
Кто ты, тянущийся в омут безрассудства с головой? – 
информационный повод, и не более того. 
Что судьба твоя, что слово, что молитва между строк? – 
капля шума мирового, уходящего в песок. 
Росчерк жизни, взмах, движенье. Жернова и жертвы их. 
Из усталости блаженной происходит каждый штрих. 
Только ты не дуй на свечи, предвкушая первый снег. 
Потому и бесконечен, что мгновенен человек. 

Олег Горшков, 2018

Сертификат Поэзия.ру: серия 498 № 135332 от 02.07.2018

5 | 14 | 1144 | 25.04.2024. 12:52:43

Произведение оценили (+): ["Вера Никольская", "Сергей Шестаков", "О. Бедный-Горький", "Константин Еремеев", "Леонид Малкин"]

Произведение оценили (-): []