Боже мой, я всё на свете слышу!

Не унять постылую тоску.

Мелкий дождь царапает по крыше –

Каждая дождинка – по виску.

Как же тошно в ямине монгольской

Собирать постылые рубли,

В пустоте украдчатой и скользкой,

На спине загаженной земли.

Не страна, а пышное кладбище,

Вымокший вишневый пирожок,

Душный запах  второсортной пищи -

Чизбургер и гамбургер, дружок.

Мир экрана – пошлый, прагматичный,

Где слова – как будто голыши.

Но со мной проточный, недвуличный,

Русский звук – родной, среднеязычный,

Непереводимый на гроши.