И снова мы нальём,
и пива выпьем море,
хоть каждый за своё,
зато в едином хоре
знакомых голосов
сентябрьского братства.

Мунтян без тормозов,
он хочет отыграться
за тысячи обид -
ботаником слыл в классе,
не то что Купершмидт,
вот тот “чернила” квасил
еще когда - в восьмом!
Но дал же чёрт здоровья,
мы все уже помрём,
а он у изголовья
махнёт за упокой:
«привет друзьям и Богу!»

А старость нам на кой?
Уходим понемногу,
кто в ящик, кто в дурдом.
Чего считать промилле.
И разве дело в том,
ведь мы не только пили,
да и не так уж чтоб,
всё больше для легенды...

Гришкявичус утоп,
Кравчук стал президентом
какого-то АО
(звоните секретарше),
комсоргом был...а то!..
радел за счастье наше.

Кто не пришёл ещё?
Саакашвили - в Штатах,
в Форосе Горбачёв,
Ахметов - в депутатах.

Мы ж, тяпнув по штрафной,
обнимемся с Петровой,
как будто со страной
из юности дворовой,
где наливал народ
в подъездах под бренчанье,
не ведая забот
фамильных окончаний.