Жене Чуприной

За каждый звук живого слова,
За лёгкость рифм, что мне дана,
За то, что я судьбой не сломан,
Я заплатил Тебе сполна.

На всём скаку спирали гнутой,
Где миллиметрами — года,
Я был мельчайшею минутой
Из тех, что минут без следа.

Меня несло в огонь, и в воду,
И в поднебесье, и ко дну,
Я Галактического года
Душой измерил глубину,

И дни его меня мололи,
Как жернова, — и плоть, и дух...
Скажи теперь, не всё равно ли,
Что я сгорел, а не потух?

Что жил и бился в нервном тике,
Ловя сознанием строку,
И сохранил огонь свой тихий
На всём скаку?