Если б... Если б ты звалась иначе,
называлась именем попроще,
не была ни музыкой, ни плачем,
болью и оливковою рощей.

Если бы луна, кому-то сводня,
а кому-то белая глазница,
не светила бы вот так сегодня
запоздавшим путникам и птицам.

Птица, ошалевшая от крика
собственного, что она пропела -
"Странно, что зовусь я Федерико
на глазу распахнутом и белом"?

В голове от выпитого каша.
Ноет воздух, как больная рана.
Странно, что зовёшься ты - Наташа.
Ну а что в подлунном сем не странно?

Где-то горы. Где-то плещет море.
Август клонит голову устало.
И ведёт поэтам злое горе
радостью своею по сусалам.

И с чего размазывать нам сопли
в пору золотого звездопада?
Ты - в Одессе, я - в районе Копли,
за окном - оливы и Гранада.

И за это, только лишь за это,
нас, живущих не при хеппи-энде,
прямо в губы поцелует лето
хриплого и смуглого дуэнде.