когда я грежу о мире простом
где поле трава и покой
Лобачевский задумчиво чешет лбом
пробивает стену рукой

ногтями заточенными как сталь
впивается мне в плечо
и говорит наклоняясь вдаль
ну вот они рельсы
и чё?

пойдёшь по левой хлебнёшь невзгод
по правой о том же речь
за горизонтом - обе войдут в живот
как сходящийся меч

тебе расскажут что ты проспал
станцию на пути
за горизонтом не будет шпал
чтобы дальше идти

так превращаются миражи
в комок
в первородный блин
и Лобачевский стоит во ржи
как параллельный клин