Патрик Каванах. Утро молотьбы

В яблочно-сентябрьское утро

Сквозь туман полей, прохладу трав –

Вилы на плече – я шёл как-будто

Не для дел, скорее для забав.

На гумне у Кэ́ссиди сказали,

Мельница готова молотить,

В прошлый год мы день им задолжали

Молотьбы. Какой восторг платить

По долгам натурой, и смеяться

Сплетням и никчёмной болтовне,

Смешивать работу для балласта

С миром сказок, рвущихся вовне.

Деревянный мост пересекая

Думал я, смотря на водосток:

"Если бы опять угря с утра я

выловить в протоке летней мог".

Про гнездо осиное подумал:

Как летели осы вслед за мной,

Бросившим скребок и нож, где улей –

И нырнувшим в сено с головой.

Листья мокрой ежи освежили

Старые ботинки, пока шёл

Вдоль трясин, где блики солнца в иле, –

До того мне было хорошо!

Думал, как мешки зерна сегодня

Буду я на мельнице носить, –

Лучшая работа! Можно столько

О любви и нас поговорить...

Может Мэри выйдет на раздолье...

Я с ней прогуляться буду рад,

Зная, что поля, в которых шёл я,

Сути не земной принадлежат.

---------------------------------------------

Patrick Kavanagh. Threshing Morning

On an apple-ripe September morning

Through the mist-chill fields I went

With a pitchfork on my shoulder

Less for use than for devilment.

The threshing mill was set-up, I knew,

In Cassidy’s haggard last night,

And we owed them a day at the threshing

Since last year. O it was delight

To be paying bills of laughter

And chaffy gossip in kind

With work thrown in to ballast

The fantasy-soaring mind.

As I crossed the wooden bridge I wondered,

As I looked into the drain,

If ever a summer morning should find me

Shovelling up eels again.

And I thought of the wasps’ nest in the bank

And how I got chased one day

Leaving the drag and the scraw-knife behind,

How I covered my face with hay.

The wet leaves of the cocksfoot

Polished my boots as I

Went round by the glistening bog-holes

Lost in unthinking joy.

I’ll be carrying bags today, I mused,

The best job at the mill,

With plenty of time to talk of our loves

As we wait for the bags to fill…

Maybe Mary might call round…

And then I came to the haggard gate,

And I knew as I entered that I had come

Through fields that were part of no earthly estate.

Константин Еремеев, поэтический перевод, 2017

Сертификат Поэзия.ру: серия 1779 № 128222 от 30.06.2017

2 | 7 | 1657 | 03.01.2025. 00:17:32

Произведение оценили (+): ["О. Бедный-Горький", "Санна (Sanna) "]

Произведение оценили (-): []