Потерь было много, гонений, ошибок,

хватало всего на пути,

но дух человеческий стоек и гибок

и многое может снести.

Стихи, как бальзам, даже в трудное время

спасали, зоил, не перечь:

не надо ни денег, ни славы, ни премий –

лишь эта ритмичная речь.

Рождаются строки легко, безыскусно,

ажурно, как вязь Фаберже,

Аутская церковь и храм Златоуста

воскресли и живы в душе.

И как ни глумились глупцы-атеисты,

свергая кресты, купола,

а всё-таки вера, как вереск росистый,

с поэзией в душах жила.

Ещё вспоминаю я девочку нежно,

какой я был с нею герой,

и рифмы порхают, и в строки прилежно

садятся, как бабочек рой.

Душа, как на исповедь, тянется к музе,

чтоб силу бальзама вкусить,

и даже руины и гибель иллюзий

бессильны сей ход изменить.

А то, как стрекозы, над клумбой трепещет

метафор отряд слюдяной,

и сон мне приснится – я верую! – вещий

с той девочкой в сквере со мной…

07-05-2017