С каждым годом плоше нам,

всё горячку порем:

с томиком Волошина

постою над морем.

 

Кризис в мире шастает

по краям несытым:

кто болеет астмою,

кто радикулитом.

 

Подразжиться б ломиком,

дать кому б в досаде!

С Мандельштама томиком

затаюсь в засаде.

 

Впрочем, «не до лирики!»,

как мне ляпнул жлоб тут.

Я б пошёл в сатирики,

да боюсь, что шлёпнут.

 

Жизня – не игрушки вам,

что-нибудь да значит:

над стихами Пушкина

посмеюсь, поплачу.

 

Вылетишь в трубу, как дым,

если сам не пан ты,

нувориши валят в Крым,

словно оккупанты.

 

Парки губят, лезут в центр

Ялты, в лоб, наскоком!

Я б не ставил здесь акцент,

да достали – во как!

 

Гниды образцовые,

всё, что любо, глушат;

с книжечкой Рубцова я

успокою душу.

 

С каждым днём всё хуже нам,

муторно и тесно:

спать ложусь без ужина,

говорят, полезно…