Мутнеет даль...

Померкли стены, лица,
померкли кроны тополей, а птицы
кричат почти над самой головой:
«Гроза идет!»
И громыхает где-то,
и с пляжа все бегут, полуодеты,
веселою, испуганной гурьбой.

Несется пыль по улицам. А волны
налиты гневом (ежишься невольно);
зелено-сизы, в белых гребешках,
бьют в берега и, кажется, готовы
с плотиной за бетонные оковы
вмиг расплатиться:
разнести их в прах.

Скрещенье молний.
Первых капель тяжких
паденье. Начинается! Сейчас как...
И грянуло — аж небо на дыбы,
и хлынуло...
Гроза ярка, огромна,
душе моей желанна...
И от грома
дрожат высоковольтные столбы.

Слились водохранилище и струи,
летящие с небес напропалую,

и всё слилось,

и под былым – черта,

и, всласть исхлёстан дикою водою,

две силищи свожу – грозу с душою,

и хочется мне жить, как никогда.

1980, 2016