Поэзия — или то, что мы называем поэзией, — умирает.
Дэвид Бетеа. "Воплощение метафоры: Пушкин, жизнь поэта"



Стоять в ряду второю сотней,
Восьмидесятою строкой —
Так веселей, чем в подворотне
С бомжами обретать покой.

Хотя покой ничуть не хуже,
Чем пресловутый вечный бой.
Поэты — конкуренты ружей...
Что делать с этой голытьбой?

За воздух наш на книжной полке
Позвольте раскрошить бокал.
Не каждый выл голодным волком,
Да и козлом не всяк скакал.

Мы не герои — просто люди
С такою тихою судьбой —
Как по пустыне на верблюде,
Как шарик в небо голубой...

Мы есть везде, пусть нас не видно
И даже слышно не всегда.
Но это вовсе не обидно —
Быть незаметным, как вода.

Да был ли век двадцатый прозой?
Чем станет двадцать первый век?
Любовь — морковь, морозы — слёзы;
Как точно: век — и человек.

Толкуют нам о смерти Бога,
О смерти Автора и проч.
А мы вот — живы понемногу,
Хоть умирать совсем не прочь.

Наш век поэзии — Железный.
Под стать стволам, под стать броне.
Мы не боимся взгляда бездны —
Мы им насытились вполне.