Мне терпко думать, что и здесь живой... 

Вот-вот сорвётся с полки старый том

и полетит, как будто бы не мой,

назад, где был давным-давно мой дом.

Цимбал звучит скрипучая гряда

в отчизне, что в нелепом далеке.

Я звуки не зову уже сюда

оттуда – пусть спускаются к реке

в далёкие отсюда вечера

и в дни, на восемь сдвинутых часов.

Ведь здесь давно иные хутора

с другим набором всяких голосов.

И списки замыкает новый ряд,

а старый – современным не чета,

и звёзды многояркие горят,

когда вплывает в память красота

и трепетность уверовавших дней,

и полки наших всех библиотек.

Не медли – просто медленно налей

то, что осталось от прекрасных рек...        

.