Иду по улице Воровского

с тремя гвоздиками в руке,

как консул берега днестровского,

приписанный к Москве-реке.

Продмаг, детсад, консерватория,

на снежной бабе – лунный свет.

Любовь – роман, а не история,

когда тебе лишь двадцать лет.

Подъезд, квартира коммунальная,

звонок, негромкая возня,

и – озорная, инфернальная,

целует девушка меня…

Потом была необозримая

тайга и прочая пурга.

Я потерял свою любимую,

но только вспомню про снега,

как вновь – далёкая, совковая,

из развалившейся страны,

к борьбе за мир всегда готовая,

она мои взрывает сны.