Гроза. Потоп. Мчат реки в море.

Всё шире в море грязи слой.

Но голубеет, как цикорий,

кусочек неба над яйлой.

Гроза ушла. Сияет небо.

И солнце продолжает путь.

Все волны бьются в скалы слепо,

стараясь грязь земле вернуть.

Слабеет муть в прибрежной зоне,

стихает пенистый прибой,

и на платане в яркой кроне

щебечут птицы вразнобой…

А у соседей стихла ссора,

осела истина в вине,

и виноградную опору

прогнули кисти каберне.

Душа живёт под стать природе:

упала в грязь, гнетёт недуг,

живого места нету  вроде,

но ожила, воскресла вдруг.

И снова, вечная, в мажоре,

впадает от любви в экстаз:

хрустальные глубины моря

вновь завораживают нас.

Дар Божий самоочищенья

в спасенье жизни дан, и вот

средь мата вдруг стихотворенье,

как солнышко из тьмы, встаёт…