Латвия

В чужой стране не пишется, она, как чувств околица,

Как будто в тексте ижица, чужим изгибом колется.
И радости, и горести, и за окном прохожие —
Слепые вехи повести, на жизнь так непохожие.

Все начато, все выжато, чужой рукой разложено,
И даже осень рыжая своей смущает кожею.
Что делать мне нездешнему, взлететь где в небо синее?
И конные, и пешие — одни скупые линии.

Над домом аист кружится, шуршит дорога гравием,
В овраге речка-ужица поет себе во здравие,
День чистым светом полнится, как ветром грудь у паруса,
А мне душа-невольница — ни строчки и ни замысла.

10-28 августа 2016 г.  

Михаил Рахуно́в, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1278 № 121996 от 29.08.2016

0 | 4 | 1228 | 17.11.2024. 11:01:22

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []