Собираю себя по крупицам и крохам,

со слезой собираю, с улыбкой и вздохом,

по квартирам чужим, городам и эпохам,

с облаков и со дна.

Собираю из дат и осколков событий,

из обрывков когда-то связующих нитей,

собираю и делаю тыщи открытий,

суть которых одна:

Буря в море иная, чем шторм на причале –  

роза радости, милая сердцу вначале,

через время колола шипами печали,

и, напротив, беда

становилась ключом для решенья задачи,

первым шагом к затерянной в буднях удаче,

и выходит, что в прошлом всё было иначе,

чем казалось тогда.

Речи гладкие острыми ранят краями.

Предававшие лишь назывались друзьями.

Та, что в душу сумела прорваться с боями

и с победой ушла, –  

не любила, а пьяной поила отравой.

Путь познания кончился истиной ржавой.

И отчизна была не цветущей державой,

а империей зла.

К размышлениям вывод, как меч нужен к ножнам.

Если скажут: мораль, автор, вынь да положь нам! –

Я отвечу, что песенка эта о ложном

настоящем, и мы

завтра снова узнаем, что жили с ошибкой,

пескаря с золотой перепутали рыбкой,

ибо чистого света в реальности зыбкой

нет. Как, впрочем, и тьмы.