Стало меньше ещё одним членом моей семьи…
Первый муж моей первой жены – разбери с похмелья:
Здесь родство по стихам или всё-таки по крови…
Чем повязаны больше – привязанностью ли, дуэлью?

Точку ставить спешит, как всегда, впопыхах Судьба.
Что Судьбе до судьбы шалопая, дурца, поэта?
А что строчки – в кровь, пока где-то идёт гульба,
Так на то и критик, чтоб нам рассказать про это.

Мало стало поэтов… Пожалуй, один на год
Умирает поэт. Подбирает Господь скитальцев.
А в столице метель, как в Сибири под Новый год –
Выметает стихи и непрошенных постояльцев.

Так уходит эпоха, и гасит в передней свет,
На прощанье сыграв с преемницей злую шутку –
Оставляя гробы и окурки от сигарет…
А в заброшенных комнатах – слишком темно и жутко…

13 ноября 2002 г.