Зимняя охота на степного волка

Недалеко от Сысерти в Сосновом меня встречал Кузьмич и незнакомый охотник.
- Эко бесово отродье, поди ж забыл шаманские привады посредь каменьев.
- Чёрт, Кузьмич, не надо напоминать о прошлом, едем?

- Едем.

 

Забить степного волка в эту зиму велел мне голос свыше, схожий с хрипом отца, стоящего у изголовья больного сына. Этот голос слышал я не впервые, только память нудно скрывала обстоятельства и время, когда и где. Зачем? Я знаю точно, что буду делать завтра, через месяц. Я к этому привык. Мне это нужно.

 

За пару вёрст до торных троп натёрли полынью рукавицы, обкурили кипреем деревянные лопатки, капканы, чурки, верхнюю одежду. Кузьмич кивает:

- Эко, непорядок. Коровий кал для обуви в бидоне, поди обмажь...  
Я глупо улыбаюсь:

- Эх, чёрт Кузьмич, и это есть охота?

 

Приметили оставленную вичку на летнике, побочный след.

- Куды ж им деваться - ща срисуем.

Аккуратно Кузьмич снял снежный пласт со следом волка, поставил внутрь капкан, присыпал снегом и снежный пласт вернул на место. Пятясь, замёл свои следы еловой веткой. Второй и третий под его присмотром я ставил сам.  
- Скажи Кузьмич, зачем мы к капканам привязали чурки?

- Энто? Штоб не петлять за просту так по лесу.

 

Как только свет забрезжил, вышли к месту:

- От тож его, поймался! Ща подвяжем. Айда по следу. Долго не потянет, - как будто задыхаясь, телеграмно запричитал Кузьмич, - с ружья, дубиной?

- Не понял. Ты о чём?

- Чем добиваем?..

Четвёртый час. Кузьмич читал по следу:

- Вот вишь, тут чурка не давала ходу. Ужо устал. Капкан взял в зубы. Тащит. Матёрый гад. Отвёртывает лапу... Ушёл паскуда... Нет... Вон вишь, чуть дальше?

Замёрзшие глаза степного волка смотрели на меня, не отрываясь. Я потерял сознание. Я видел: что надо мной стоит отец в нелепых, звериных шкурах, что-то говорит мне, но я его совсем не понимаю.

 

----------------------------------------------------------------------- эпилог.

Любимая прости, что вдруг уехал.

История, что рассказал, - дурная.

Я задержусь ещё здесь на неделю.

Пишу письмо, как будто отгрызаю,

затёкшую в бумажных дугах лапу.

 



==========================================================


Второй вариант прочтения

***
Недалеко от Сысерти в Сосновом
меня встречал Кузьмич и незнакомый
охотник. - Эко бесово отродье,
поди ж забыл шаманские привады
посредь каменьев. - Чёрт, Кузьмич, не надо,
напоминать о прошлом, едем? - Едем.

Забить степного волка в эту зиму
велел мне голос свыше, схожий с хрипом
отца, стоящего у изголовья
больного сына. Этот голос слышал
я не впервые, только память нудно
скрывала обстоятельства и время,
когда и где. Зачем? Я знаю точно,
что буду делать завтра, через месяц.
Я к этому привык. Мне это нужно.

За пару вёрст до торных троп натёрли
полынью рукавицы. Обкурили
кипреем деревянные лопатки,
капканы, чурки, верхнюю одежду.
Кузьмич кивает: - Эко, непорядок.
Коровий кал для обуви в бидоне,
поди обмажь... Я глупо улыбаюсь:
- Эх, чёрт Кузьмич, и это есть охота?

Приметили оставленную вичку
на летнике, побочный след. - Куды ж им  
деваться - ща срисуем. Аккуратно
Кузьмич снял снежный пласт со следом волка,
поставил внутрь капкан, присыпал снегом
и снежный пласт вернул на место. Пятясь,
замёл свои следы еловой веткой.
Второй и третий под его присмотром
я ставил сам. - Скажи Кузьмич, зачем мы
к капканам привязали чурки? - Энто?  
Штоб не петлять за просту так по лесу.

Как только свет забрезжил, вышли к месту:
- От тож его, поймался! Ща подвяжем.
Айда по следу. Долго не потянет, -
как будто задыхаясь, телеграмно
запричитал Кузьмич. - С ружья, дубиной?
- Не понял. Ты о чём? - Чем добиваем?..

Четвёртый час. Кузьмич читал по следу:
- Вот вишь тут чурка не давала ходу.
Ужо устал. Капкан взял в зубы. Тащит.
Матёрый гад. Отвёртывает лапу...
Ушёл паскуда... Нет... Вон вишь, чуть дальше?

Замёрзшие глаза степного волка
смотрели на меня, не отрываясь.
Я потерял сознание. Я видел:
что надо мной стоит отец в нелепых,  
звериных шкурах, что-то говорит мне,
но я его совсем не понимаю.  

----------------------------------------------------------------------- эпилог.
Любимая прости, что вдруг уехал,
история, что рассказал, - дурная.
Я задержусь ещё здесь на неделю.
Пишу письмо, как-будто отгрызаю,
затёкшую в бумажных дугах лапу.

 

Фокин Леонид, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1673 № 119102 от 30.03.2016

1 | 4 | 1686 | 22.11.2024. 03:12:17

Произведение оценили (+): ["Владимир Корман"]

Произведение оценили (-): []