O, mon amie, умчались десять лет,  

Как в декабре болезненном и хмуром

На фоне замерзающей натуры

Мы славили турниром трубадуров

Вийона ослепительный портрет.

Мы были бесшабашны и смелы,

Мы были хулиганы и герои,

Решившие немедленно освоить

Любимый стиль любимого изгоя,

Его баллад медовую полынь.  

В них горечь правды, парадокса суть,

Свободы дух и дух противоречий,

Уменье жить бесстрашно и беспечно,

Держать удар, не опуская плечи,

Себя не помышляя обмануть.

Знакомый вкус средневековых строк,

Что вызывает тотчас приступ счастья.

Спустя века вокруг пылают страсти –

Способен перевод хотя б отчасти

Нам передать его бесценный слог?

И друг, и брат, и признанный кумир.

Не исчезает образ и тревожит,

И вдохновенье множит, множит, множит...

О, как мы все между собой похожи,

Поэт – души своей факир и ювелир.

O, mon amie, замучили дела,

Давно не посылала Вам ни слова.

Уже декабрь, и год маячит новый,

Надеюсь, Вы поднять бокал готовы

За нашего любимца Франсуа?!