Ластиться к стихам ласточкой точеной,
Над большой водой цветные сны собирать, но
В ложке дегтя не искать меда бочонок,
Потому что нет его там всё равно.

Ластиться к стихам сверчком запечным,
Ломких звуков лузгать тонкое серебро, но
Не искать в чужой душе истины вечной,
Потому что нет её там все равно.

Ластиться к стихам крохотной цикадой -
На сто верст хранительницей тишины, но
Не искать за горизонтом покой и отраду,
Потому что нет их там все равно.

Нет и нет! И только над Гиппокреной -
Тихие сады, в белоснежных деревьях - храм
На скале. И поёт скала необыкновенно.
Всем ветрам поёт... всем ветрам...