Миры пересекаются, кружат...

Крылатый ангел, с виду – стрекоза –

повис над лугом в середине лета,

рисуя бликом и игрою света

на листьях удивлённые глаза.

Прозрачный шорох падает в траву

и скачет, как античная квадрига.

То баловень росы и певчий мига –

кузнечик ищет новую жену.

Тут все живут, не требуя числа,

как ритмы, уходящие в былое.

И будущее дышит аналоем,

и радость жизни с общего стола.

Вот одуванчик, лета космонавт,

надел свой шлем и смотрит молчаливо

туда, где соловьиные приливы

из звуков создают иной ландшафт.

Миры пересекаются, кружат

в каком-то танце, схожем с новой верой.

Ионы влаги – утра пионеры –

затачивают иглы у ежа.

И если существует правота

у вектора ответного покоя,

она под утро тонкою рукою