Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,

слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,

«время покажет Кузькину мать», руины,

кости посмертной радости с привкусом Украины.

Иосиф Бродский «На независимость Украины» (1994)

Дорогой Иосиф, отвечаю тебе за Карла —

он опять в бегах (королевская жизнь так коварна).

Не случись под Полтавой намедни Петра победы,

не махать над Рейхстагом флагом Бересту с моим дедом,

подтвердившим славянскую  мощь ну не то чтобы братства,

а чего-то такого, в чем сразу не разобраться.

Ты же сам кацап, что ж с того, что слегка картавый,

загулявший с рассейской культурой, как с рыжей шалавой,

что за деньги (какая капризная!) не отдается,

но за «просто так» переваривает инородцев,

как потомка курчавого абиссинца.

Кто из нас достоин хотя бы его мизинца.

Став  поэтами нашими, внуки татар, евреев

разносили над матушкой-Волгой ритмы хорея.

В этих волнах плескались все гении русской речи,

пока кровь лилась и скакала цена на гречу.

Для твоих стихов пятый пункт не имел значенья.

Вот язык родной ты предать не посмел забвенью.

Он один и был настоящим твоим богатством,

на котором ты был осуждён за "тунеядство".

Перелетные рифмы хранили твою незалежность.

А скажи,  ты сберёг для Отчизны мужскую нежность?

Прожил жизнь как смог… удалось подружиться с Богом?

Он-то видел все — до табачного эпилога.

Вот сейчас замрёт на лице утомленном мускул.

Как хохол на фронте, простись на чистейшем русском.

15 декабря 2014