Постоялец

ну может быть и несумасшедший призрак не столь пуст как кажется))


какое интересное стихотворение, Олег!

впрочем, ваше мне и раньше нравилось))

Великолепно.
Олег, я не изменила своего мнения - ты гений.

Может быть, этот ежегодный внутренний печальный хадж к себе самому – настоящему – что-то вроде спирали. То, что позволяет не развоплотиться окончательно во имя всего, что навязывается извне и не является подлинной внутренней сутью каждого отдельного человека. Просто кто-то уже давно забыл о существовании такой внутренней Мекки, а кто-то ещё помнит. У меня сразу всплыли другие твои строчки в памяти. Позволь процитировать.
Твой родной язык – немота, молчанье,
то, чем дышишь и бредишь до слов, до речи,
ускользая в укромный его, начальный,
несказуемый свет, далеко-далече.
Палестины твои – вековые зимы,
сколько в них ни блуждай, а в глазах – всё то же,
всё – пустыня. Лишь снег сыплет в помощь, с ним и
убывать, таять в сумерках белых, божьих
много легче тебе, шаг за шагом легче.
Большей частью твой возраст теперь – усталость,
но мерещится свет далеко-далече,
до него дотянуться рукой осталось.
Твои мысли – заброшенный лес, чащоба.
Что за звери в холодных дремучих норах
ворошат тишину, и зачем, с чего бы
вдруг такая тоска в их звериных взорах?
Весь твой скарб: одиночество, флейта Пана
и дурацкий колпак – шутовские латы.
Вот и потчуешь чудище балагана,
смех швыряя в утробу его, в разъятый
зев галдящей толпы, а в глазах – всё то же,
всё – пустыня, и свет – далеко-далече.
Человечек в сумерках тает божьих,
тают белые сумерки в человечке.

«…но мерещится свет далеко-далече,
до него дотянуться рукой осталось..» Здесь – вряд ли дотянемся, но тянуться не перестанем, будем – вот что главное. «Авантюра не удалась. За попытку — спасибо».
«Вино, зола, огонь» – просто магическая триада: в ней и птица-феникс, и хайямовское «беременна душою плоть бокала»)))
Спасибо, Олег.

Дорогой Олег!
Прочла сразу же, но стихотворение заставило думать и думать. В чём его тайна.
В чём сила его эмоционального воздействия.
Конечно, оно начинается интригующе и завершается так же. Но не этим же оно воздействует.
Я думаю - особой эмоциональностью. Негромкой, без стенаний и проклятий, без обвинений в чей-то адрес - вся вина и вся боль принимается на собственные плечи.
Поэтому, как бы ни называл себя лирический субъект, постояльцем или альтер эго, это всё тот же узнаваемый ВАШ герой, терзаемый сомнениями, ищущий и мятущийся, стремящийся дойти до сути. Он бесстрашен - большая редкость в наше время.
И поэтому он не может стать всего лишь призраком человека.
Будьте благополучны.
А.М.

Да пусть его!... пускай себе идёт...
Сто белых птиц - о, как они пугливы!-
Вернутся в дом... когда-то так могли Вы
Вернуться тоже...Не судьба... И вот -
Вопрос извечный: как твои дела?
И думаешь - огонь, вино, зола?

"Он шкатулка умолчаний, коробка с тьмой, её второе дно." - просто отлично, Олег!

Олег, Ваши стихи неизменно рождают во мне целый спектр чувств - замирание, узнавание, волнение... Так много в строках Ваших душевной наполненности, столь доверительна интонация.
Берегите себя, пусть всё у Вас складывается благополучно.