О.И.

Портовые огни,
ночного моря звуки;
неудержимы дни
от встречи до разлуки.

Созвездие Стрельца –
центр мира, – где-то рядом;
от милого лица
не оторваться взглядом.

И лучше помолчать,
храня мгновенья эти,
а в тучке, как печать,
луна сургучно светит.

Магнолий аромат
дурманит поминутно,
брильянты в 100 карат
росы на клумбах утром.

И лето любит нас,
грусть, словно дымка, тает,
отсюда на Парнас
душа легко взлетает.

Ласкает пляжный зной,
цикад немолчны гимны,
и звёздною золой
обсыпан парк интимный.

Но пытке злой сродни
предощущенье муки,
что невозвратны дни
от встречи до разлуки…

БРЕД НОЧНЫХ КВАРТАЛОВ

Город мой скован сном.
впрочем, так не бывает:
пьяного за углом
нагло шпана раздевает.
Лифт прошумел, затих,
в сквере фонарь разбитый,
пишет поэт свой стих
перед окном открытым.
В кронах висит луна,
и на исходе лета
слышится, как волна
трётся у парапета.
Залит весь порт огнём,
смех там и крики женщин,
песен полно о нём,
да и стихов не меньше.
Порт – это зов морей,
визг якорей и тросов;
как я хотел скорей
вырасти, стать матросом!
Не получилось, что ж,
сдался судьбе на милость;
как её ни итожь –
что-то да не сложилось.
Впрочем, претензий нет,
толку в обидах мало;
дарит свой стих поэт
бреду ночных кварталов…