И остаётся падать в небеса,
Где ветер рвёт белёсое на синем..
А птицы и бескрылы, и бессильны,
И некому, и некого спасать.

И умолкая, остывает мир,
Роняя всё, что так недолговечно,
В далёкую, изменчивую млечность,
Истёртую до самых чёрных дыр...

А на твоём заплаканном окне
Рисует дождь всё ту же непогоду...
И бьётся время Господу в угоду,
Как боль, не проходящая во мне...