Под проблески истины в звуках летучих
легко предаваться торжественной лени,
не зная, как лучше и точно ли лучше,
тем более что - бесконечны ступени.

Ломоть от краюхи небрежно отрежешь
ножом неголодным лениво, но метко.
Так слово за словом плетется мережа
случайным узлом в произвольную клетку.

При этом попыхивать как бы кальяном,
на ложе своем развалившись вальяжно.
А смысл ускользнет или, может, застрянет -
наверное, это не так уж и важно.

Намечена тропка, оставлена мета,
неясный рефрен повторен многократно.
Стихи - это, в сущности, проза поэта,
короткий каприз, чтобы быть попонятней.