Стреляет в жертву убийца –
воды уже не напиться! –
и беглым обводит взглядом
простые её наряды.
Ремень и фляжку со спиртом
уже не найдёт убитый,
и сняты с тесной ноги
кирзовые сапоги…

Пальцы уже на взводе,
зренье – меткий стрелок!
И только трепет мелодий
мешает нажать курок…
О, как в музыкальной школе,
где мысли людей чисты,
Шопен его беспокоил
узорами красоты!
Заморскою плавал рыбкой
по крышке рояля, сну,
рождая живые блики
и в юной душе – весну…

                          Убийца слушает, как поёт
                           в берёзовой роще птица
                          и чувствует: из винтовки растёт
                          синяя медуница.