Заросший пруд… Ему нет места

среди обыденных вещей.

В нём лягвы плавают – невесты

подросших к осени лещей.

Его вода ещё стыдится

из родника любви напиться

и лёгким облаком ресниц

смахнуть поющих утро птиц.

Сухое лето мечет кости

в тот пруд, мечтая о погосте,

и конь, как только дождь пройдёт,

своё лицо из лужи пьёт.

О пруд, ты лодкою раздвоен

и грезишь о морском прибое,

и лижешь туфель бахрому

назло практичному уму!

Ужель ты зеркало простое,

хотя бы даже золотое,

и устаревший ноутбук,

случайно выпавший из рук?

Нет, так не скажешь камышами

и карасями, и дождями,

и ты прекрасен, лёгкий пруд,

в тени задумчивых запруд.

Твоё желанье молодое

мычит коровою в обед,

как будто кто-то небо доит,

и в медный таз стекает свет.