От стыда ли гореть, на костре ли,
Окунаться в купель с головой…
Где ты, дерзкий российский Расстрелли?
На рассвете ответит конвой.

Исхудалой тропой поиконно
Пронесут логотипы иуд –
Буцефалов бесчисленной конной –
И на Площади тихо распнут.

Вместе с правдой и рабским артритом,
Плутовством и души глубиной…
На допросе с последним пиитом
Гимн судьбы не подарят иной.

И сомкнутся размякшие цепи
На запястьях заломленных рук…
Подстригая заросшие степи,
Замыкается огненный круг...