Как ни смотри, но взгляд со стороны
всегда условен даже в объективе.

Отпущенные мартовские сны,
найдя приют на ветках старой сливы,
упрямо превращаются в грачей,
созревшие слова — в бездарный мусор.

Ничто не заменяется ничем.

Знакомым курсом
обходишь сад — пока ещё чужой,
пока ещё не вспомнивший ладони,
пока ещё очерченный межой.
Апрель прогонит
досыта не наевшуюся смерть
из корешков, из стеблей, из бутонов —
и сад взорвётся жаждою успеть,
и станет лоном.

Пока же — жди: броди, дыши, смотри,
как муравьи ползут в свой стылый Рим,
хтонические камеры покинув,
как, выбравшись из лиственной перины,
с ожесточеньем тянутся ежи,
зевают, щеря зубы,
щурят очи
в прощённый мир,
где маленькая жизнь
шевелится в раздутых чревах почек
и ангелы до блеска моют высь.