Свет, просеянный сонными ситами, проникает по капельке в дом.
От еды мы уходим несытыми, от воды, не напившись, идём.
Так уж было, наверно, назначено в каллиграммах следов пулевых:
Этот мир мы построили начерно, и не нам увидать беловик.
Не Мишель и не Ванга-пророчица сочинили про нас бюллетень;
Наше время не завтра закончится, а, пожалуй, попозже – на день...
В Петербурге, Рязани, Ростове ли в той же ступе всё то же толчём.
Нам не майя финал заготовили – их финалы для нас нипочём.
Что ж останется миру прекрасному, где любой и красив и богат?
Всё, что сделано нами по-разному: вкось и вкривь, поперёк, наугад...

сентябрь 2011,
из книги "Сочинитель имён"