На мосту ни часовых, ни флагов,
и река шумит, и пар над ней.
Нет уже давно ареопагов.
Есть другие. Тот же Мавзолей.

А под нами бороды густые,
и над нами смех внутри монад,
где-то сбоку сани расписные,
а с другого – вечный город-сад.

«Помнишь?» – неустанное, – «Ещё бы!»
Липы и акации шумят,
изошли от ветхости трущобы,
куст горит, и звёзды с ним горят

красным и оранжевым, и белым,
удаляясь быстро от поста.
Мы стоим – я в черном, а ты в белом –
в середине жизни и моста.