* * *



Метут снега, метут по всей России,
Который день – призывно и светло,
И лишь метель стихает, обессилев,
Другая вновь ложится на крыло…


Лежит земля – бела и первозданна,
Лишенная обычной суеты,
И каждая безмолвная поляна,
Как совесть, – самой высшей чистоты!


Что в белизне? Какая мощь и сила?
Какие краски в стынущих полях?
Но мне милей без ретуши Россия,–
Как мама, что умаялась в делах…


И сердце вдруг пронзительно уколет
Предчувствием недальняя беда,–
Что мир неповторим, и это поле
Я не увижу больше никогда!..


Березняки из простенького ситца,
Где в сумерках светло, как будто днем…
Как ты смогла, Россия, поместиться,
Большая,– в сердце маленьком моем…