Огонь потух. И остывает ложе.
С ещё болящим раненым плечом
Брунгильда спит, отделена мечом,
Шкур леопардовых напрасно не тревожа.

Пещера в мрак почти погружена.
В углу – доспехи, сваленные в кучу.
И вспышка редкая звезды падучей,
Как в зеркале, от них отражена.

И диск луны в крови, и обруч медный –
За час забвения заплачено сполна.
И до конца не ясно, чья вина…
Но больше не услышишь клич победный…

2000