Снуёт по шёлку утлая иголка,
стежок к стежку – и проступает гладь,
в которой много смысла, мало толка.
Как в том, чтобы соломки подостлать
там, где не упаду. А упаду я
совсем в другие руки. Но пока
я гладью вышиваю, чередуя
с одним зелёным алых два стежка.
Всё сделаю, как ты сказал. Не буду
ни плакать, ни жалеть, ни врачевать.
Стежок к стежку, стишок к стишку. Откуда
пришла мне мысль на стылую кровать
горячим алым вышить покрывало?
И бисером узоры заплести?
И кружевом края подбить, а мало –
так бахромой украсить? Взаперти
сидеть и ждать, когда же станет лучше?
И, голову над вышивкой склонив,
моей иголки тонкий колкий лучик
пустить по шёлку, создавая миф,
а в нём – любовь одна? И нет морали
в конце концов. И мой неспешен труд.
Меня к тебе тачали, подгоняли.
Похоже, только с мясом оторвут.