
Вечер. Птица спать мешает,
Донимая: « спать пора»,
Но уснуть не разрешает,
Бередит и утешает,
Убаюкав, пробуждает;
Что за странная игра?
Полночь. Во - мгновенье ока
Исчезают без следа
Стужа - зимняя морока.
Миг апреля раньше срока
Наступает и высокий
Май, улыбчив, как всегда.
Время, вроде, нерадиво,
Но вершит не легкий труд…
Что там ложно, что правдиво?
Что влюбленных побудило
Восторгаться с новой силой
Встречам с чудом по – утру?
Холст весенний кистью трогай!
Что проявиться - проверь!
То ль «Подсолнухи» Ван Гога,
То ли «Старая дорога…»,
То ли «Завтрак на траве».
Сколько чувства, сколько неги
В этой чудной вышине!
Подо мною - конь мой пегий,
Дождик хлещет по спине...
Мысль понятна (о том, что творчество приходит извне, что весна диктует художнику, а не он весне). Но огрехи водятся и не передразнить не могу. Прошу простить...
Чтоб "Подсолнухи" Ван Гога
написать, я встал чуть свет,
холст весенней кистью трогал -
глядь: там Ленина портрет:)