Это утро как сон – хоть и мытней слегка обокрадено,
не жалеет чудес – наобум, напролом, напролёт…
Ближе к курским садам безголосая старая гадина
соловьём молодым так взволнованно вдруг запоёт!

Ну а если не петь, то и делать тут, в общем-то, нечего,
в этих гордых селеньях, хранящих утробный испуг.
Никакого маршрута на карте судьбы не намечено.
Просто поезд такой: Евпатория-Санкт-Петербург.

Просто платье скроилось и сшилось, как было написано
допотопным пророком, и выстроились города.
И рассыпались слёзы и звёзды бессмысленным бисером.
Поезд тихо пришёл. И ушёл. Низачем. Никуда.