Майский полёт


На лету не поймёшь, то ли бросится пёс под колёса,
то ли ветер швырнёт под "восьмёрку" шуршащий пакет.
В сдвиге линий, объёмов и форм на бездомность вопроса
не услышишь ответа, которого, в сущности, нет.
Не успеешь заметить, кто слева подрежет, кто справа,
кто на "бумере" прёт напролом, наркотою взбодрён.
Просто держишь штурвал, дабы чудищ сакральных орава
не спровадила - так, между прочим - скучать в пантеон.

И ласкали кастетом, и крылья передние мяли,
и на правой двери оставляли засос-поцелуй.
Но квадрига колёс, но рысак светло-серой эмали
держит путь, и sic transit - покуда, латынь, не балуй!
На ходу, на лету не поймать промелькнувшей детали,
но несущая линия - твёрже ведёт и верней.
Сокровенные дни обновления солнца настали.
Снова светится жизнь - и живьём растворяешься в ней!

Мент ли жадный засвищет, в беретке малиновой "Беркут"
тормознёт ли, пятнистый, с "Калашником" наперевес -
сердце держит свой путь. Время шепчет, что всё перетерпит.
И, несолоно евший, неврозами мается бес...
Белых свечек полны терема проповедника-мая.
Словно жемчуг, нанизаны дни на правдивую нить.
Мне бы руль удержать. Книгу книг я на миг закрываю,
чтобы, очи раскрыв, Божий хаос навек возлюбить.