Страстная неделя

*** Мне снился Бог

Здесь, за окном белеет смутно роща,
березы тянутся, готовятся к весне.
Простор Вселенной, что застыл окне,
затянут облаком... Но это – проще,
чем то, что мне привиделось во сне...

Мне снился Бог, что пишет на песке:
«кто без греха – пусть первым бросит камень...»
Мне снился Бог, идущий по реке
к ладье, заполненной учениками.

Мне снился Бог, страдавший на столбе...
Ученики вокруг, знакомы лица.
Я – просто грешница, затеряна в толпе,
как все – ученики и ученицы.

Последним серебром горит ковыль...
Я грешница, как все, как Магдалина...
Идет гроза, вздымает ветер пыль,
и быль в дали – становится – былиной...

*** Среда на Страстной

Строка бытия прорастает в быт,
чтоб жизнь обернулась былиной...
Страстная среда... Сегодня разбит
алавастра кувшин Магдалиной.

Словно, разбит был каменный грех.
В покаянье, в плаче неистовом
она избывала бремя утех,
омывая стопы Пречистые.

Преображалась душа и плоть...
«Смерть, где твое жало?..»
И отпускал ей грехи Господь,
Мария – преображалась.

В горницу вечности дева вошла
из Сада апрельского вербного...
И становилась прозрачной душа,
как от причастия первого.

Строка бытия прорастает в быт,
чтоб Слово владело миром.
Вечности аромат разлит,
благоухает мирро.

*** Пятница на Страстной

Капли выхвачены из мглы
робким вечерним светом –
фонарей, укрывших углы
улиц... Капли еще тяжелы
тонким березовым веткам.

В эту пятницу, этот плач –
словно участник в драме...
Иисуса – в сердце кольнул палач,
распалась завеса в храме.

В мире – прореха, приходит мгла,
в мире не стало Света...
Капля, словно слеза, тяжела
тонким березовым веткам.

Но я знаю, сквозь первый дождь
в этот апрельский вечер,
ты, как и я, в Сад далекий идешь –
к утру единственной встречи.

*** Ночь Страстной субботы

Апрельский дождь с прозрачных крон
ночной сдувает ветер.
Сегодня – колокольный звон
стоит на белом Свете.

И минуло две тыщи лет,
как в мир пришел Мессия...
Из каждой церкви льется свет –
мы в храм Анастасии

войдем, придел пустын ещё,
иконы смотрят ясно,
но от свечей так горячо...
И золотою краской

на куполах кресты горят,
как маяки вселенной.
Колокола нам говорят,
что «Смерти нет...» – из плена

душа когда-нибудь уйдет,
когда-нибудь, не скоро,
и над землей, как свет взойдет,
став звездочкой в просторах.

В ночь эту каждый человек
стоит перед судьбою...
И церкви маленький Ковчег
спасает нас с тобою.

*** Утро Воскресенья

Как Мария, войду на рассвете
в тот далекий весенний Сад.
ветер вечности меня встретит,
как последняя из преград.

На земле – по дороге неровной,
ошибаясь, пришлось идти...
В том Саду меня встретит Садовник
и укажет иные пути.

Я Его не узнаю вначале,
в предрассветном тумане-мгле,
лишь замечу, что взгляда печальней
не встречала я на земле.

Сквозь ветвей весеннюю пряжу
всё же я различу черты...
И когда Он «Мария!» – скажет,
я отвечу: «Учитель!.. Ты!..»

Это будет первая встреча
на единственной из дорог...
Это будет последняя встреча,
и туманом укроется – Бог...

Людмила Колодяжная, 2013

Сертификат Поэзия.ру: серия 453 № 99014 от 02.05.2013

0 | 2 | 1442 | 23.04.2024. 09:53:09

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []